Peut-être que c’est une mauvaise idée après tout. Retrouver Danaé alors qu’il est moralement au fond du trou ne semble pas très intelligent. Si l’idée n’était pas mauvaise, les choix qui la précédaient l’étaient incontestablement. Liev aurait presque éprouvé des remords si son cœur n’était pas préoccupé par d’autres insécurités.

« Fuck. »

Comme un automate qui n’a pas été utilisé depuis très longtemps il descend les marches de l’immeuble d’un pas mal assuré, trébuchant sur les irrégularités du parquet qu’il connaît pourtant par cœur. Tout ce qu’il veut c’est fuir l’appartement. Avec le départ de Chris, l’ambiance n’est plus la même, comme si on avait éteint toutes les lumières. Il a nouveau l’impression d’être seul au monde, seul à porter sur ses épaules le poids de la dépression de son père. Il aurait aimé que les choses soient différentes : avoir une famille fonctionnelle, mener une vie normale au lycée, ne pas s’inquiéter à chaque instant pour ceux qu’il aime. C’est peut-être égoïste de sa part mais des fois, il aimerait avoir des parents normaux : un père aimant, sans dépression, heureux avec sa mère, encore vivante, tous les deux là pour le protéger du monde cruel. Tout ceci n’est qu’un rêve, une illusion. Cela fait bien longtemps qu’il a perdu le privilège d’une vie normale.

Les rues sont pleines à craquer, remplies de silhouettes que ses yeux caressent sans jamais s’arrêter. Tant de visages qui passent chaque seconde jusqu’à en avoir mal à la tête. Il fait un détour, essaie de passer par des rues un peu plus calmes, un peu moins bondées, juste pour pouvoir goûter pendant quelques instants à un sentiment de paix. Une paix illusoire, artificielle, mais c’est tout ce qu’il peut s’offrir pour l’instant. Au loin la silhouette d’un bar se dessine et encore une fois Liev se surprend à hésiter. Il est pas sûr de pouvoir passer une soirée normale sans que tout parte en vrilles. Pas sûr de pouvoir faire semblant très longtemps – pas sûr de pouvoir faire semblant tout court. Pas sûr d’avoir faire semblant ne serait-ce qu’un instant avec Danaé. S’il y a une personne qui peut le supporter dans ces moments-là, c’est bien elle. Enfin, il espère.

« Sorry I’m late. The streets are always busy down here. » C’est à moitié une excuse mais il ne se sait pas capable d’expliquer l’autre moitié. C’est difficile d’expliquer à quelqu’un que l’on a du mal à trouver une raison de se lever le matin, que l’on ne voit plus aucun sens dans ce que l’on fait, que l’on n’a plus l’impression d’être vraiment entier, vraiment présent, et que tout semble tourner autour de nous sans jamais nous effleurer. C’est pas vraiment quelque chose que l’on balance sur la table alors qu’on est juste censé passer une soirée agréable entre amis. Alors il ne rajoute rien, mais son regard en dit plus que tous les mots qu’il aurait pu choisir. Ses yeux fuient vers le bar, les alcools enfermés dans leur prison de verre, les choppes abîmées à force d’être brandies en l’air par quelques ivrognes, toujours les mêmes. Il regarde partout sauf là où il faut : dans les yeux de Danaé ; et ça veut tout dire.

Il finit enfin par s’asseoir, ses doigts tapotant nerveusement le début d’un rythme sur le bois usé du comptoir. Une mélodie dont il ne se souvient pas encore. Peut-être l’a-t-il déjà oubliée.

« Oh, screw it. » Finit-il par dire au bout de quelques instants, peut-être une minute. Il a déjà tout gâché en passant la porte du bar, autant finir le carnage jusqu’au bout. Il s’excusera auprès de Danaé plus tard, comme il le fait toujours, avec comme cadeau de consolation des tickets de concert ou une réduction au magasin de vinyls. Une façon comme une autre de s’excuser pour être le terrible ami qu’il est. « I can’t do this anymore. I-I can’t. It feels like I’m gonna lose my mind if I continue to be this stupid, blue-haired jerk that always smile at everyone like everything is fine. You know what? Everything sucks. My whole life sucks. I can’t do this anymore. I’m sorry. »  Il passe une main un peu trop tremblante dans ses cheveux bleus, toujours incapable d’affronter le regard de Danaé ou de qui que ce soit. Si se confier aurait dû lui faire du bien, il se sent encore plus mal de le faire endurer à son amie qui n’a sûrement rien demandé. Mais c’est trop tard, la boîte de Pandore est ouverte. Il doit tout extérioriser.

« Am I going crazy? It feels like I’m already crazy. I’m sorry I’m such a mess. I was a fool for believing that I could be something else. »

Il va mal Liev, il va mal depuis un bout de temps déjà. Quand Danaé se lève pour le prendre dans ses bras c’est à peine s’il sent le contact de sa peau contre la sienne, gelée comme à son habitude. Ses pieds l’ancrent au sol mais son esprit est loin, bien loin ailleurs, perdu dans des limbes un peu moins cruelles et un peu plus chaleureuses. Depuis quand est-il comme ça ? Depuis combien de temps est-il devenu un fantôme, une vulgaire copie de lui-même, une ombre se dissipant davantage de jour en jour ? Son instinct vient placer ses bras dans le dos de Danaé et il se surprend à les fixer du regard comme s’il craignait qu’elles disparaissent, et avec elles sa vie toute entière.

« You’re not going crazy, not at all. I’m so sorry you feel like that, you really deserve better. It seems like you’ve been holding onto some pretty heavy stuff but you see, this, this is great. Problems are like little bugs clawing at your insides until they can get out, they NEED to get out or they’ll destroy you. So talking is a good first step! And yeah, maybe you’re a mess but hey, the awesome thing with messes is that they can be cleaned up. Ok, look at it this way. Your whole life there’s been a pile of garbage, of stuff you haven’t dealt with in the middle of your room, and instead of taking it out you’ve just been covering it up, painting it blue and shit so it appears prettier. That’s not the right way to handle garbage, you need to take out garbage, you need to handle your problems and talk about them. »

Il remarque enfin qu’elle a reculé depuis, le contemplant de son air bienveillant comme une mère regarde ses enfants. Danaé c’est la bonté incarnée, une main sur le cœur et l’autre toujours tendue, cherchant toujours à régler les problèmes des autres avant les siens. D’expérience Liev peut deviner qu’il se cache quelque chose derrière ses sourires touchants et ses beaux discours remplis d’espoir – dans le royaume des tromperies il est devenu roi – mais face aux efforts de son amie il est désarçonné, incapable de lutter contre ses élans de compassion. C’est dur de repousser ses amis.

« I'm sorry, I get really into stuff sometimes. But now’s your time to shine, to let your problems breathe a bit. Tell me what’s on your mind, and I want details. »

Il hoche la tête doucement et pourtant, aucun son ne sort de sa bouche, comme si malgré toutes ces paroles d’encouragement il ne parvenait toujours pas à s’ouvrir. Il s’est contenté de balancer la bombe et maintenant, confronté à la possibilité  d’avoir à plonger dans l’abîme de ses problèmes, il se retrouve tout apeuré, tremblant comme un enfant. Et comme une vieille habitude ne disparait jamais complètement, il décide de fuir la confrontation, attrapant un serveur de passage et saisissant le verre de whisky qu’il transporte pour le vider d’une traite.

Le liquide brûle sa gorge et c’est probablement la chose la plus réelle qu’il ait ressenti depuis un long moment. Une douce chaleur envahit l’intérieur de son corps et commence doucement à faire fondre la glace qui emprisonne son cœur et, avec lui, les amers barreaux de la prison dans laquelle il s’est retrouvé enfermé.

« But what if I’m part of the problems? Worst, what if I’m the bigger problem? »

Il lève vers Danaé des yeux désespérés, en quête d’une réponse qui pourrait le sauver de tous ses tourments. C’est ça la question maudite, la hantise de ses nuits et de ses jours, la malédiction qui pèse sur ses épaules et lui fait courber chaque jour un peu plus l’échine : et s’il n’y avait pas de solution au vide béant de sa vie ? Il a fabriqué trop de souvenirs, il a esquissé trop de faux sourires, il a menti trop de fois. Il s’est dispersé comme un vase fracassé, ses milles éclats se répandant aux quatre coins de sa vie sans qu’il ne parvienne à tous les récupérer. L’expérience l’a rendu bancal, instable, malade. Les éclats perdus ont laissé des trous béants dans son être et il n’a jamais réussi à les combler.

« Everyone expects me to be something. They expected me to be a star. They expected me to be a hero. They expected me to be a perfect son, a perfect brother, a perfect boyfriend. They all placed their expectations on me, like seeds, and waited for me to become what they wanted me to be. But… » Il souffle, cherche de l’air, se voûte un peu plus et pince les lèvres. Les mots sortent sans qu’il n’ait à les préparer dans sa tête avant, intuitivement. C’est étrangement agréable de pouvoir parler librement, sans aucune préméditation comme il le fait depuis bien trop longtemps maintenant. Pour une fois, il n’a pas à s’inquiéter de ce que les gens penseront de lui. « But I failed. At the end, I’m just lost. I have no idea of who I really am. I’m just giving people what they want and it makes me forgetting myself. »

Il prend sa tête entre ses mains, ferme les yeux quelques instants, effrayé des larmes qui pourraient y perler s’il les laissait ouvert. Ses doigts tâtent son visage, si seulement il s’agit encore du sien ou s’il est devenu la propriété des autres à force de jouer un rôle qui ne lui correspond pas. Pour combien de sourires ? Pour combien d’amitiés factices ? Pour combien de mensonges? À l’époque, après Anchorage, cela lui semblait être la seule solution. Devenir quelqu’un d’autre, quelqu’un d’indéniablement meilleur, qui réussirait là où l’ancien Liev avait échoué. Mais à quel prix ? En quête de validation, il avait passé sa vie à chercher l’appréciation des autres, quand bien même celle-ci perdait sa valeur immédiate une fois qu’il se rappelait que cette sympathie ne lui était dû que parce qu’il n’était précisément pas lui-même. Il finit par rouvrir ses yeux fatigués, fatigués de faire semblant, fatigués de mentir à tout bout de champ.

« I’m just afraid I will never return to myself… or that I won’t like what I truly am. Before, I was afraid by the idea of people not liking my true self. But now I’m only afraid that I won’t like the person I am under all these layers of fakeness. I’m afraid of what I’ll might be. »

Peut-être est-ce juste les effets de l’alcool mais, à ce moment précis, le poids sur ses épaules semble un peu moins assommant. Pas assez pour qu’il se redresse entièrement mais tout juste pour qu’il sorte un peu la tête de ses épaules, comme un animal sauvage accepte de jeter un coup d’œil hors de la tanière dans laquelle il s’est caché pour fuir un danger. Il ouvre ses deux paumes et les contemple, toujours l’air absent, essayant de remplir cet espace aussi vide que son cœur avec ce qu’il lui reste. Il a la musique. Il a son frère. Il a Sun. Il a Danaé. Pendant quelques fractions de secondes on peut voir le bout de ses doigts geler ; peut-être par accident, peut-être par intérêt, pour se rappeler de cette amère réalité. Alors doucement il se retasse sur lui-même, un peu moins certain, un peu moins rassuré, un peu moins courageux que ce que lui a fait croire l’alcool le temps d’une folie. La peur reprend le dessus et il la laisse gagner.

C’est comme s’il se dépeçait devant les yeux de Danaé. Il peut sentir la lame passer sous sa peau et l’écorcher, brûlante, déchirante, découvrant à chaque fois une nouvelle épaisseur de mal-être dont il ne soupçonnait pas l’existence. Ce qu’il prenait pour une simple égratignure au départ était en train de prendre des allures de tumeur. Il baisse les yeux et regarde sa peau, imaginant les couches de chair, de muscles, de nerfs, de tendons en-dessous, tout son organisme qu’il traîne depuis toujours derrière lui. Pourtant, à cet instant, il n’y a pas plus étranger que son propre corps, cet artifice qu’il présente aux autres comme l’on jette de la chair avariée à des vautours en espérant s’en débarrasser. C’est tout son corps qui est maintenant avarié, rongé par des milliers de parasites qui veulent lui faire la peau de la façon la plus douloureuse qu’il soit. Il a peur qu’à force d’être rongé de l’intérieur son vrai visage finisse par tomber, cette affreuse imposture qu’il est au fond, tout au fond, sous les couches et les couches de mensonges qui ont depuis longtemps remplacé ses muscles et ses os.

« I know you, Liev. I know you’re a great person. Maybe you think that you caring for people and being generally awesome is just a façade, but I’m convinced that you do genuinely care for others and that you’re amazingly nice. Please, don’t worry about if you’re a good person or not. You are, and that’s just a fact of life. What you ARE missing though is the ability to want things for yourself. You’re too obsessed with trying to please everyone, and while the intention is great, that’s really not going to make you happy. » Danaé lui saisit la main mais c’est à peine s’il la sent, les doigts engourdis par ses pouvoirs et sa propre terreur. Il claque des dents, lui qui a survécu à des hivers de -30°C, lui qui a l’Hiver personnifié comme père, il tremble et ses dents claquent comme si elles n’allaient jamais s’arrêter. « I’ve been there, you know. I know I seem to be a generally cheerful person, but I’ve had my dark days. I was just like you, trying my best to fit into the mould of what I thought was a good person. The truth is, I was afraid to want things for myself. The thing with pursuing what you want is that expressing your desires also means expressing the conditions for your failure. And damn failure is scary. All it takes is one failure to feel like one. Taking that into account, it’s just easier to live through others, to be as selfless as possible. But that’s bullshit, it’s not a good way to live a life… It’s tough as fuck to want, to pursue things for ourselves, but we must at least try. We have to, I don’t know, get out there and set ourselves up for failure because that’s what makes success and happiness possible. How can you ever hope to be happy when you only work for other people’s pleasure? »

Il grimace un sourire aux allures de rictus sans parvenir à calmer le claquement de son être tout entier. Une partie de lui veut disparaître six pieds sous terre et ne plus jamais avoir à supporter le poids de son existence. Une autre veut s’excuser pour toutes les choses qu’il a faites dans sa vie, à commencer par faire subir à Danaé le poids de ses doutes et de ses peines. Enfin, une partie infime a entendu ses paroles et a envie d’aller de l’avant. Mais cette partie-là est prise en otage par les deux autres.

« I wish things were different. » C’est son excuse à lui, celle qu’il grommelle toujours avant de s’éclipser comme un moyen de se déculpabiliser, de se prouver à lui-même qu’il peut avoir envie de s’en sortir. Mais ce ne sont que des mots derrière lesquels il se cache, persuadé qu’ils suffiront à dissimuler son absence de courage, son absence du moindre sentiment. N’importe quoi qui puisse tordre un peu son cœur, ses tripes, n’importe quoi qui remette en service le mécanisme du bonheur chez lui. Un peu de douleur pour rallumer le feu éteint de ses yeux.

Mais c’est ça le truc avec la douleur, c’est que ça demande d’être ressenti. Le problème avec Liev c’est qu’il ne ressent plus rien du tout, juste cette impression étouffante de vide qui grandit petit à petit et le dévore de l’intérieur. Des fois sur scène, quand il s’acharne sur les cordes de sa basse en bougeant dans tous les sens, une étincelle le sort brièvement de son coma empathique. La plupart du temps, il a beau se jeter contre les murs, même les bleus sur ses bras semblent toujours appartenir à un corps étranger au sien. Alors il traîne sa carcasse, incapable de remplir ce trou béant qu’il a à la place du cœur. Cette drôle de colocation avec son propre cadavre finit par devenir pesante, angoissante. Il tolère à peine le reflet de son visage dans le miroir, cet inconnu qui lui fait face, celui qui lui a pris sa place depuis bien longtemps pour le seul profit de plaire aux autres. « Who are you, Liev ? Who are you ? » Il ne se rend pas compte qu’il prononce ces mots à haute voix. Impossible pour lui de se souvenir de qui il était avant de devenir ce que les autres voulaient qu’il soit.

Il finit par baisser la tête, relâchant la pression, caressant du bout des doigts la main de Danaé comme s’il s’agissait de la dernière corde qui l’empêcherait de dériver au lointain, dans les eaux troubles de sa pensée. Dans sa tête, la même question résonne encore et encore. What do you want ? C’est la question piège, la question sur laquelle tout repose. Une mauvaise réponse et tout le monde s’écroule. Que veut-il ? Les réponses sont nombreuses. Une nouvelle guitare. Revoir sa mère. Remonter le temps et réparer les choses qu’il a laissé cassées à Anchorage. Un sens à donner à sa vie. Embrasser Sun. Etre lui-même. Réparer son père. De quoi payer l’opération de Booboo, blessé à la patte. Un autre verre de whisky.

« It’s like I’ve forgot who I was underneath it all. I feel like a fraud. I see all those people who like me because they have this idea of me – bu-but, this is not me, this is not who I am. And on the other hand, I have these few people who seem to like me, my true self – and I don’t even know why – and I’m just afraid… What if, what if this guy they think they know isn’t even me? What if it’s just another fraud, another lie I made up and even I don’t know about because my mind is so fucked up? »

A cet instant précis il peut la sentir la douleur. Remontant le long de son dos, inondant ses poumons d’un liquide glacial et électrique à la fois, comme composé de milles aiguilles lui entaillant les plaies déjà infectées de l’âme. Il peine à retrouver son souffle, ses repères, ses remparts. C’est vif, c’est brut. Par-dessus tout, c’est insupportable.

« I can’t… How ? How did you do it? How did you change? I don’t believe you when you say you were like me. You are everything… everything but me. You’re always smiling and doing cool stuff and you cheer people up and people like you for who you are and not who you pretend to be and… And… And I don’t know but you’re everything I’m not and I just want to be like you, even if it’s just five percent like you, because anything like you is better than anything like me. » S’il avait été complètement maître de lui, il n’aurait pas aimé avouer les choses de cette façon à Danaé. Bien sûr qu’elle est quelqu’un de cool et qu’il l’admire beaucoup, pour ne pas dire entièrement. Mais seulement… Il se sent comme trahi, trahi par lui-même. Parce que Danaé représente tout ce qu’il rêve d’être et qu’une partie de lui a honte de l’avouer, comme un secret un peu indigne, un peu coupable. Parce que c’est l’ordre naturel des choses, les êtres lumineux comme Danaé attirent les moucherons comme lui. Il espère qu’à force de la coller partout il finira par lui dérober un fragment de lumière, n’importe quoi qui le fasse sentir un peu moins misérable. En attendant, il se cogne surtout dans tous les sens et les bleus de son esprit l’ont épuisé. Ce n’est pas ce soir qu’il remportera la bataille contre lui-même.

« Tell me what to do, Danaé. Give me the answer of all my troubles. Anything that could wake me up. Anything that could make me feel a little more alive. Anything that could save me. »