Les ombres défilent sur les murs. Hero compte distraitement la liasse de billets qu’il a dans les mains. C’est suffisant, largement suffisant. Alors pourquoi il a cette impression que quelque chose cloche ? Il finit par lever la tête quand une silhouette se dessine au croisement de la rue. Tiny. Tout est sombre et noir. Il distingue pas son visage, il cherche même pas à deviner ses traits. Tout ce qui compte c’est l’échange qui va suivre. Il a fait son job, il a tout vendu sans même chercher à en profiter. Il aurait pu, mais ce soir il a décidé de faire le mec réglo. Il récupère juste sa conso personnelle et il se tire sans faire d’histoires. Pas d’arnaques, pas de problèmes. Il sort le paquet de billets et le tend au type qui vient d’arriver. Celui-ci le saisit, compte scrupuleusement les billets – c’est normal, il a de quoi se méfier de Hero. Il finit par ranger l’argent dans sa sacoche, mais il n’en sort rien. Le fils d’Eris attend une, deux secondes avant de se redresser. « Quoi ? » Le compte est bon. Il a rien tenté, rien volé. Il veut sa conso. « Tu vas me rendre un service. Tu me dois bien ça. » Hero serre les dents mais garde une expression neutre. Il aime pas être pris pour un con, pour un mec à tout faire même si c’est ce qu’il est. Il a pas envie de faire le sale boulot, mais il sait qu’il a pas le choix. Alors il hoche la tête, même si ça le tue d’accepter. Le mec esquisse un rictus, lui tend un morceau de papier froissé. Une photo noire et blanc, un nom vaguement griffonné à l’arrache et une adresse juste en-dessous. Il y a rien à comprendre, ces quelques mots suffisent. Il fourre le papier dans sa poche et s’éloigne. La nuit l’entoure comme un voile protecteur. S’il a un peu de chance tout sera réglé d’ici quelques heures. Il veut pas se retrouver dans une situation qui risque de lui prendre la tête – il est pas d’humeur à ça.

Ça fait dix minutes qu’il est posé là. Adossé dans l’obscurité, comme s’il ne faisait plus qu’un avec elle. Il a vu passé deux silhouettes, une porte s’ouvrir et maintenant il fixe celle qui reste, seule. C’est le même visage que sur le bout de papier qu’il a fourré dans la poche de son jean abîmé. Son poing se resserre sur le briquet qu’il trimballe en permanence avec lui, attendant le bon moment pour s’en servir. Il continue de l’observer quelques instants, profitant de ce petit moment de flottement que sa voix vient briser.

« Mec, arrêtes ça tout de suite. T'as pas passé l’âge de jouer à cache-cache ? » Le ton est menaçant mais tout ce qu’il parvient à faire c’est lui arracher un rictus amusé. Il a l’habitude d’être menacé, ça lui fait plus rien maintenant. Pourtant, y’a quelque chose qui cloche, comme un drôle de pressentiment qui monte en lui. Il bouge pas, les sens aux aguets. « Alors, on fait le timide ? Je te montre la mienne si tu me montres la tienne. » Il laisse le silence s’installer entre deux, retenant sa respiration comme s’il attendait quelque chose, une sorte de signal. Il n’attend pas vraiment quelque chose, mais il aime cette ambiance où tout peut arriver, où il faut rester sur ses gardes pour ne pas perdre pied. Ça marche bien avec lui en général. Puis, d’une lenteur infernale, il finit par sortir la main de sa poche, attrape une clope et la coince entre ses lèvres. Pendant un instant, la flamme du briquet éclaire son visage avant qu’il recrache un nuage de fumée qui tarde pas à se confondre avec l’obscurité.

« Je suis toujours un peu timide avec les filles. » Dit-il d’une voix rauque, abîmée par la cigarette et par autre chose aussi, comme usée à force de trop gueuler contre tout et après tout le monde. Il finit par faire un pas, les mains à nouveau fourrées dans ses poches, caressant le métal froid de son briquet. Avec un peu de chance, il n’aura qu’à la menacer et tout rentrera dans l’ordre. Tout ce qu’il a à faire c’est récupérer le fric qu’elle doit à l’autre dealer. Il doit juste faire monter la pression, suffisamment pour qu’elle se sente menacée et qu’elle lâche l’argent. Il s’attend pas à de la résistance. Peut-être de la provocation, mais jamais plus de dix secondes. Au pire, il sait qu’il peut compter sur ce stupide héritage divin. « Heureusement, aujourd’hui je fais juste le messager. Je viens de la part de Tiny. » Il insiste sur le nom, comme s’il s’agissait d’une quelconque divinité. C’est juste un pauvre type qu’a su faire son business dans le nord du Bronx. Mais c’est ce pauvre type qui fournit Hero et pour ça, il est prêt à faire toutes les incommodités possibles. « Je crois que tu as quelque chose qui lui appartient et qu’il voudrait bien récupérer. »

Un rire éclate pour se couper aussitôt et Hero se demande un instant si ce n’est pas le fruit de son imagination qui déconne, à force de fumer n’importe quoi à tout bout de champ, à force de boire à l’approche du moindre problème, à force d’avaler des tas de merdes pour faire partir les cauchemars, à force d’enchaîner café sur café en espérant réveiller le sac à viande qu’il est. La femme s’avance, un pas prudent, pas assez pour s’exposer totalement. Elle fait bien en même temps. Faut être fou pour vouloir prendre ce risque – fou ou terriblement provocateur. Et il n’a pas envie de penser qu’on puisse le provoquer, du moins pas ce soir, quand tout son esprit lui demande de bâcler ça pour pouvoir retourner à son inoccupation habituelle.

« J'suis déçue. J'm'attendais à mieux de sa part. Genre un gang de bikers armés jusqu'au dents; pas à un pauvre type qui s'l'a joue gros dur. » L’éclat d’une lame brille entre ses mains et un frisson remonte le long de son échine. Bien sûr qu’il est loin du cliché du gangster des rues. Il a ni la carrure, ni la taille, encore moins la tête. Ses mèches colorés lui donnent des airs de starlette qui lui valent quelques surnoms moqueurs jusqu’à ce qu’il les fasse taire. Sa main glisse instinctivement pour récupérer son briquet, son si précieux briquet qui lui a tant de fois sauver la mise. Pratique pour allumer une clope, encore plus pour éclater la tronche d’un obstacle sur son passage. Le monde mythologique a ses avantages parfois, comme procurer des armes qui peuvent se matérialiser en objets complètement banals. Qui peut s’attendre à voir ce briquet cabossé se transformer en magnifique pistolet aux balles meurtrières ?  Pas elle en tout cas. « J'te mets un B+ pour l'effort mais mec, t'as encore beaucoup à apprendre sur l'intimidation, laisse moi te montrer comment font les grandes personnes. » C’est à son tour de rigoler. Elle lui donne un B+ ? C’est presque trop gentil pour le déchet qu’il est.

Soudain son rictus se fige tandis que son cœur se serre comme jamais auparavant. C’est comme si une pierre lui tombait au fond de l’estomac, le paralysant sur place tandis que les battements de son cœur s’accélèrent brusquement, tambourinant dans sa poitrine. Il connaît pas ça, du moins, il a jamais ressenti quelque chose comme ça d'aussi fort. Toutes les issues lui paraissent bouchées et même le métal froid dans sa main ne parvient pas à le rassurer. Y’a comme une atmosphère sombre autour de lui et il se surprend à fuir le regard de la femme comme si celui-ci était devenu trop dur à soutenir. C’est la peur qui sert son cœur, la peur comme il ne l’a jamais ressenti auparavant. Même avec le canon d’un flingue posé sur la nuque, même devant le cadavre de son père, même devant son visage imprimé sur les journaux. Jamais il ne s’est senti aussi vulnérable et misérable.

Il sait pas d’où ça vient, d’où ça sort. C’est p’t’être tout simplement à force d’accumuler ses sentiments barricadés au fond de lui, pour se persuader qu’il n’a aucun problème et que tout roule dans sa vie. C’est p’t’être tout simplement sa défense qui a lâché et tout lui retombe d’un coup sur la gueule sans qu’il puisse prévoir quoique ce soit. Bon timing, hein ? Alors, sans trop savoir pourquoi – peut-être une tentative désespérée pour faire disparaître cette terrible impression d’insécurité – il se concentre sur cette aura maudite qui l’entoure en permanence, cette aura qui met les gens mal à l’aise, un peu plus à cran, un peu plus à fleur de peau si bien qu’avant même qu’ils ne s’en rendent compte ils sont déjà plein de tension et prêts à éclater au moindre choc. Ça, c’est son lot de tous les jours, il a appris à faire avec, les autres un peu moins. On préfère l’éviter, on raconte qu’il porte malheur. Si seulement ils savaient. Quand il se concentre, Hero peut accentuer cette aura. Ça devient encore plus pesant, comme du sable noir qui coule sur la peau mais ce sable noir est empli d’éclats de verre tranchants, prêts à ouvrir la moindre faille. Ça fait exploser les tensions et commencer les bastons. Les gens réfléchissent pas sous cette pression. Il n'attend que de voir comment elle va se comporter une fois en prise à ce déchirement intérieur, il espère la voir craquer – et aussitôt qu’il pense à ça il sent la peur lui souffle doucement "et si ça ne faisait rien ? si elle était immunisée ?" Et il se sent soudainement pris de vertige, tout pâlot, ange déchu tombé de son piédestal bancal.

« Tu… » Sa voix se cogne contre les mots, ayant perdu son assurance. Il peste contre lui-même et resserre ses doigts sur le briquet en espérant y puiser une étincelle de courage. « Et toi alors, regarde toi ! Je pensais pas que Tiny se ferait avoir par une aussi grande gueule que toi. » Ses yeux font le chemin vers la lame et y restent fixés quelques instants. Qu’est-ce que vaut une lame contre un flingue ? Il est censé avoir l’avantage et pourtant cette peur continue de lui coller à la peau malgré toute sa volonté pour s’en détacher. « Et tu veux m’apprendre l’intimidation ? Je t’apporte bien plus que ça. » Il ouvre son briquet et celui-ci prend aussitôt la forme de son pistolet fétiche dans le creux de la main, sans se soucier qu’elle puisse voir le tour de magie s’opérer. L’obscurité est là et puis il a appris à pouvoir compter sur la Brume pour pouvoir dissimuler ses tours de passe-passe de demi-dieu. Il lève lentement le canon de son arme et vise la poitrine de la fille, toujours à moitié caché dans la pénombre mais ça ne suffit pas pour cacher le tremblement de sa main. Sérieusement, à ce point ? Y’a comme un truc qui s’échappe de cette fille et qui détraque tout le reste. Il ravale sa salive, se concentre pour resserrer ses doigts autour du manche mais rien à y faire, sa prise reste tout aussi instable. Ça l’empêche pas pourtant de ricaner.

« Allez. Me fais pas chier et passe-moi ce fric. J’ai pas envie de perdre mon temps avec toi. »